Al abrir el libro azul que se me había conferido
me absorbí, como si estuviese viendo yo a Brahms:

la tierra y el cielo se separaban del horizonte,
como si no hubiera más que paraíso y abismo;

mis pensamientos tocaban a tientas el horror
como pies descubriéndose ante un precipicio
en medio de una noche sin luna en el desierto,
en medio de una pesquisa policial en Whitechapel,
como tentado,
como puesto ante la vida o la muerte
como separado de toda mezcla impura,

como si cuando elevamos la mirada en la Capilla
entre las grietas del fresco Sixtino
un pavor perpetuo, un vértigo sin límites: la caída;

El universo entero se recogió dentro de mi mano,
era un luminoso papiro de tiempo arrugado,
el director de orquesta aún no había iniciado la obra.

Y miré a todo lo existente como si fuese la nada,
historia, movimiento,
y reconocí al universo y a su creador eterno
como un punto diminuto, trasladándose,
desde el reposo,
hasta el reposo.

El infinito entero cabía en esta chispa ínfima.

Mis párpados comenzaron a caerse pesados,
como si un hechizo quisiera que me durmiese.

El libro cerrándose, tocaron a la puerta:
Brahms.
Mi hora había llegado.